Tout ce que je veux moi, c'est la liberté.

J'écoute Gustavo Santaolalla et mon coeur se serre.

Elle marchait seule dans cette rue sombre. C'était une triste soirée d'hiver. Elle était triste, elle ne savait pas pourquoi. Elle pensait à pleins de choses, elle était perdue. Perdue dans ses pensées, perdue dans cette rue. Et elle marchait, sans but précis. Elle errait, son esprit aussi. Les larmes commençaient à lui brouiller la vue. Ses cheveux volaient devant son visage. Est ce que tout ce qui lui arrivait était bien réel? Était-ce un rêve? Où est la différence... Elle regardait le ciel. Ce ciel gris, ces gouttes d'eau glacées qui tombaient. Elle regardait son reflet dans une flaque. Les mêmes gouttes d'eau glissaient le long de ses joues. Le ciel était comme elle, triste. Triste d'être seul. Elle aussi elle était seule, depuis longtemps. Peut-être depuis toujours en fait. Oui, c'est cela. Elle ne connaissait pas d'autres amis que la solitude. Et ce mot lui faisait peur. Elle savait bien ce que cela signifiait. Ça voulait dire qu'elle n'avait personne pour l'attendre, ça voulait dire qu'elle était retirée du monde. Elle l'avait vu, c'était écrit dans son dictionnaire. Alors elle s'énerva, donna un coup de pied dans le vide, dans cette flaque. Elle sècha ses larmes car après tout, qu'est ce que ça changerait de pleurer? Les gens passaient dans la rue et pendant tout ce temps aucun d'entre eux ne lui avait adressé un regard. Foutu monde. Foutue vie. Elle se remit à marcher, elle ne savait pas vers où. Car personne ne l'attendait, nulle part.